Certi pomeriggi, tornando a casa a piedi dal lavoro, alzava
lo sguardo verso gli alti edifici che la circondavano e in un batter d’occhio
li vedeva trasformati in ammassi di corpi in cui degli arti vivi si dimenavano
in mezzo ai morti. Il pensiero di tutta quella vita inscatolata, impilata in
diciassette piani, le dava la nausea. Per il figlio Gigi, che non vedeva l’ora
di qualcosa che segnasse l’inizio irrevocabile della sua vita da adulto, era l’inizio
dell’inizio. Non aveva rimpianti, se non legati a cose futili. Guardava solo in
avanti, affamato di futuro.
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