Nel primo pomeriggio di una piovosa domenica di novembre, un
uomo camminava in fretta, passando accanto a edicole e fioristi chiusi, con le
mani infilate nelle tasche e la testa china contro il vento. L’uomo si chiese
cosa ci facesse una persona rispettabile come lui, con un appartamento ben
riscaldato, buoni libri da leggere, una macchina del caffè, là fuori in mezzo
alla gente, per strada in un freddo pomeriggio domenicale. Rise di sé per
essersi fatto una volta di più quella domanda e tirò dritto. Poteva raccontarsi
qualsiasi storia, ma sapeva bene che stava andando dove stava andando.
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