Se non mi fosse
vietato di raccontare/i segreti della mia prigione, potrei dirti/cose di cui la
più lieve/ti strazierebbe l’anima. La guardia è alla porta, mi osserva, come
se stesse aspettando che succeda qualcosa. Perché sei qui?
Le forche vanno bene, per chi? Per quelli che fanno male, rispondo.
Quindi perché sei qui? Non lo so, dico. Dimmi una cosa, dice. Sei mai restato
sdraiato nella tua cella a guardare il soffitto, a chiederti come sei finito
qui dentro, senza poter dormire perché non riesci a smettere di pensare a quel
giorno?
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