Oliver, non mi importa somministrare punizioni con il
contagocce, non più. Qualcuno è finito dietro le sbarre, e nel nostro campo è
raro. Ma non voglio passare i prossimi dieci anni a chiedermi cosa sia davvero
successo dieci anni fa. All’inizio non dico niente. Mi guardo intorno: gli scuri
blocchi di cemento, le minuscole videocamere nere che osservano da ogni angolo,
la guardi e la sua mascella sporgente. Chiudo gli occhi, inspiro profondamente
e immagino l’aria fresca della primavera giù al Sud; mi chiedo come sarà uscire
dopo aver respirato l’aria stantia della prigione per un terzo della mia vita.
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